Kapuze auf, Fuß drauf

Er lag still, nicht weil er musste, sondern weil genau das der Reiz war.

Ihr Fuß auf seinem Gesicht nahm ihm den Raum. Die Sohle warm, ein bisschen feucht vom Stehen, der Druck auf Wange und Stirn so nah, dass er ihren Geruch atmete und nichts anderes mehr sah. Darin lag für ihn die Erregung: nicht der Schmerz, sondern dass sie ihn so selbstverständlich benutzte. Als Boden. Als Halt. Als etwas, das man betreten darf.

Als sie lachte und sich die Hand vors Gesicht hielt, wurde es schlimmer. Das Lachen sagte: Ich merke, wie weit das geht – und ich mache trotzdem weiter. Er spürte, wie sich alles in ihm darauf zusammenzog. Hilflosigkeit, die er gewählt hatte. Ihr Gewicht, das wanderte, von seinem Gesicht auf die Brust, dann tiefer, bis beide Füße fest über seinem Schritt standen.

Da war es am deutlichsten. Der direkte Druck, der Stoff dazwischen, ihr volles Gewicht genau dort, wo er nichts mehr verbergen konnte. Sie stand auf ihm, Hände in die Hüften, Kapuze noch auf, und schaute hinunter. Für ihn war das der Kern: Sie bestimmt, wo er liegt. Sie entscheidet, wohin der Fuß kommt. Und er darf nur atmen und fühlen, wie sehr ihn genau das anmacht.

Unten, unter ihren Sohlen, war er hart. Nicht trotz der Demütigung. Wegen ihr.